Quand la maison devient hostile.
Samedi soir.
Le mot de trop.
« tu es une fausse littéraire alors »
Et tiens, dans tes dents.
Je ne sais pas si je m’accroche à cette phrase dans le simple but de lui en vouloir, j’en sais rien, mais y a des choses qui touchent.
Mettons ça sur le compte de l’ivresse bachique, mettons ça dessus.
Et dans ce cas, j’aimerai que l’ivresse ne soit pas source de vérité.
Mais y a des phrases qui restent, elles viennent hanter un dimanche matin.
Je crois que je ne veux plus les mêmes choses qu’eux.
Je crois que je grandis.
La maison devient le lieu de prises de bec pour n’importe quoi.
Les petits piques gratuits fusent.
Je sais qu’ils s’inquiètent pour moi, mais s’il savait à quel point tout ça m’inquiète aussi.
La fin du mouvement, la validation de mon année, le regard des autres, amère et désagréable, comme un mauvais gin fizz.
Mais, c’est marrant, je crois que la grève m’a donné plus de choses que je ne pensais.
J’ai connu des gens, et sur le plan humain, j’en sors grandie.
J’ai appris à me poser des questions, à réfléchir, à l’ouvrir, à ne pas me « justifier d’exister ».
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