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Mes nuits ressemblent à ma chambre.
Elles sont remplies de moments en fuite.
Y traînent de vieilles chaussettes et des feuilles.
Ca s’envole quand je souffle dessus.
J’aimerais ranger mes nuits comme j’aimerais ranger ma chambre.
Viennent s’entasser aux pieds de mon lit, des gens, des livres, un cendrier.
Je fume la nuit, et je crache du rêve en volute.
Mes cauchemars sont ces cartons qui s’entassent aux pieds de mes rêves.
Mon inconscient est une chambre remplie de boîtes fermées.
Insomniaque, mes rêves ont besoin d’un grand tri.
J’ai aspiré mes angoisses et j’ai oublié de jeter le sac de l’aspirateur.
La poussière est tombée sur mes cartons d’instants. J’ai fini par en oublier certains en haut de l’armoire.
Dans le noir, je cherche à tâtons des bouts d’ennuis, des soucis d’instants.
Je trébuche sur un bon moment, mais je ne m’endors pas.
Sous la couette comme un gosse, j’attends que la nuit passe.
Je n’ai pas peur, je n’ai juste pas sommeil.
Il est tard et je ne dors pas encore.
Les somnifères ont l’affreux goût de l’oubli.
Je ne veux pas oublier.
Je ne veux pas dormir.
Le temps est un somnambule sinistre, et l’horloge, son bourreau.
Je l’ai vu, il l’a tué hier, il l’a tué maintenant, et demain, il fera son boulot.
Sous les draps de mes nuits, je ne dors pas.
J’attends.
J’ai oublié un rêve, il s’est échoué sur le parvis de la moquette.
Je le ramasserai demain, apeuré et tremblant entre des feuilles de papiers.
Freud m’a dit que mon rêve parlait beaucoup.
A moi, il ne m’a rien dit.
Le marchand joue dans le bac à sable.
Il racle mon esprit de son râteau.
Il remue la poussière sous mes yeux.
La nuit a noyé mon esprit et fait tomber mes yeux.
Dodo, l’enfant de l’eau, l’enfant n’dormira pas tôt.
J’ai encré la nuit, et dans un ronflement, j’ai perdu un rêve, et retrouvé un souvenir.
Il est minuit Madame, il faut aller au lit.
